Chương 1

Cảnh sát đến rất nhanh.

Tôi nói:

“Họ bắt con gái tôi.”

Cảnh sát hỏi:

“Ai?”

Tôi chỉ vào Tôn Dương:

“Chồng tôi.”

Mọi người đều sững sờ.

Cuối cùng, cảnh sát giáo dục cả nhà họ, ép họ trả lại Hân Hân cho tôi.

Con bé bị họ giấu ở một phòng bệnh khác, định dùng để u/y hi/ếp tôi.

Họ nở nụ cười giả tạo, nhưng ánh mắt chứa đầy đ/e d/ọa:

“Cứ chờ đấy, chuyện này chưa xong đâu.”

Mẹ chồng còn nói mỉa:

“Phụ nữ sao mà nhỏ nhen thế, chồng đùa có tí mà cũng làm lớn chuyện.”

Tôi chẳng buồn đáp.

Chỉ nhìn con gái trong lòng – và thề rằng sẽ không để con lớn lên trong căn nhà đầy rẫy đ/ộc kh/í này.

Tôi chỉ lạnh lùng nói với họ:

“Mang thai hộ là phạm pháp. Tôi chưa nói ra, không có nghĩa là tôi không dám nói.”

Cả phòng im phăng phắc.

Họ giả vờ than vãn, chồng tôi lại cúi đầu h/út thu/ốc, vẻ mặt u ám, khiến không khí trong phòng đặc quánh đến ngột ngạt.

Tôi nhìn anh ta, cười khẩy:

“Muốn tôi mời cảnh sát quay lại không? Nếu không thì bi/ến hết khỏi đây.”

Cả nhà lại cứng họng, rồi lục tục kéo nhau ra ngoài.

Trước khi đi, Tôn Dương còn quay lại nói:

“Em nghĩ kỹ lại đi. Dù sao anh vẫn yêu em, sẽ không vì chuyện này mà xa lánh em đâu.”

Ngoài kia là mùa xuân, vạn vật hồi sinh.

Còn trong tôi, mọi cảm xúc đã ch/ết hẳn.

“C/út đi, Tôn Dương.Và nhớ từ giờ con gái tôi sẽ theo họ Trương. Hộ khẩu tôi sẽ đi đổi.”

“Không được! Nó là con anh mà”

Anh ta tức tối, nhưng cuối cùng cũng đành bỏ đi, hệt như bố mẹ mình cùng một loại rác rưởi.

Tôi nằm trên giường bệnh, nghĩ đi nghĩ lại.

Cuộc hôn nhân này, nhất định phải chấm dứt.

Người đã nói ra chuyện đi tìm người đ/ẻ thuê, tôi còn ở lại để làm gì?

Chỉ là, lúc ấy tôi còn yếu, vừa qua ca m/ổ lớn, lại sợ họ làm gì với con.

Nên tôi nhẫn nhịn – chờ hồi phục.

Không ngờ, bọn họ ra tay trước tôi.

3

Tôi nhận ra chuyện bắt đầu trở nên bất thường kể từ tuần thứ nhất sau phẫu thuật.

Mẹ chồng như biến thành người khác.

Sáng tôi vừa tỉnh dậy, bà ta đã xách hộp cơm đến bệnh viện, bảo là “mang cơm bổ dưỡng cho con dâu”.

Tôi hơi ngạc nhiên:

“Con có tiền, con thuê người giúp việc rồi mà.”

Bà ta liền đáp, giọng đầy “từ mẫu”:

“Tốn tiền làm gì, mẹ có kinh nghiệm, để mẹ chăm con.”

Cứ như sợ tôi cảm động mất, bà ta lập tức mở hộp cơm ra – bên trong là một cái móng giò đầy mỡ và một hộp mì lòng heo nguội ngắt.

Tôi nhìn bà, không nói gì.

Bà ta cười, nếp nhăn dồn lại trên mặt, nói:

“Cái này bổ lắm đấy.”

Tôi cũng cười, đáp nhẹ:

“Không cần đâu ạ.”

Nói xong, tôi gọi cho người giúp việc ngay trước mặt bà.

Nhưng trong điện thoại, người giúp việc cứ ấp úng, nói không tiện, nói đang bận.

Tôi ngẩng đầu nhìn lại – thấy ánh mắt đắc ý thoáng qua trên mặt mẹ chồng, liền hiểu ngay.

Hẳn là họ đã cho cô ấy ít tiền để cô ta không quay lại.

Tôi cúp máy, không nhận chiếc thìa bà ta đưa, mà tiếp tục bấm một số khác.

“Không cần đâu, mẹ,” tôi nói nhẹ, “con nhờ bạn đến chăm con rồi.”

Điện thoại vừa thông, Hàn Gia – bạn thân tôi – hỏi có chuyện gì.

Tôi đi thẳng vào vấn đề:

“Bảo mẫu nghỉ rồi, cậu qua đây mang giúp mình chút đồ ăn nhé, mình không muốn gọi đồ ngoài.”

Bên kia, Hàn Gia lập tức nghe ra điều bất ổn, hỏi:

“Xảy ra chuyện gì thế?”

Tôi giữ giọng trong trẻo, bình tĩnh, đáp:

“Không sao đâu, chồng mình chết rồi.”

Nhìn thấy từng thớ thịt trên mặt mẹ chồng khẽ co giật, tôi mới thấy dễ chịu hơn một chút.

Tất nhiên, Tôn Dương chưa chết.

Mẹ chồng chỉ là “chiêu tiên lễ”.

Còn Tôn Dương, mới là “hậu binh”.

4

Hôm đó, khi Hàn Gia đến, cô hỏi tôi rốt cuộc đã xảy ra chuyện gì.

Tôi kể lại mọi thứ từ đầu đến cuối.

Cô nghe xong, tức giận đến mức chửi suốt một tiếng đồng hồ.

Cuối cùng, cô thở phào, nói:

“May mà tớ đến, không thì chắc bà ta còn tiếp tục mang đồ ăn thừa cho cậu.”

Tôi vốn cố tỏ ra mạnh mẽ suốt bao ngày, nhưng nghe cô bạn mắng chửi xối xả, tôi rốt cuộc không kìm được, dựa vào vai cô khóc như mưa.

Khóc đến khi nước mắt cạn, tôi bắt đầu nhớ lại từng chuyện về Tôn Dương, và nhận ra trong cuộc hôn nhân này có bao nhiêu “điểm mù” mà mình từng bỏ qua.

Tôi vẫn còn giữ liên lạc với mấy cô bạn cùng phòng đại học – những người bạn thân thật sự.

Thế nhưng trong mắt Tôn Dương, chính họ là nguồn gốc “xúi giục” khiến tôi có tư tưởng độc lập, khiến tôi “không nghe lời chồng”.

Anh ta chưa từng gặp ai trong số họ, nhưng luôn khuyên tôi cắt liên lạc, bảo phụ nữ lấy chồng rồi thì “đừng thân với bạn gái nữa”.

Giờ tôi mới hiểu, anh ta chỉ muốn một người vợ ngoan ngoãn – quanh quẩn trong nhà, sinh con, nuôi con, phụng dưỡng cha mẹ anh ta.

Sau khi khóc và chửi xong, tôi cũng thấy nhẹ nhõm phần nào.

Nhưng chưa đầy hai ngày sau, Tôn Dương lại xuất hiện – chẳng để tôi yên nổi một phút.

Lần này, anh ta hiếm khi đến thăm tôi, nhưng đi cùng là một cô gái trẻ, dáng người thon thả.

Tôi khẽ nhíu mày.

Cô ta có khuôn mặt trái xoan, tóc dài, đôi mắt long lanh – nhìn thôi đã thấy “đáng thương”.

Tôi nghi ngờ liếc nhìn Tôn Dương, thấy anh ta hớn hở nói:

“Vợ à, anh đến thăm em, thấy em khỏe chưa?”

Tôi vừa thầm mắng trong bụng, vừa thản nhiên đáp:

“Ổn, mọi thứ đều tốt.”

Rồi khoanh tay, chờ xem anh ta định giở trò gì.

Quả nhiên, Tôn Dương đẩy cô gái kia lên trước, giới thiệu:

“Đây là Tiền Vân Vân, trợ lý mới của anh.”

Anh ta thao thao bất tuyệt: nào là “tốt nghiệp trường danh tiếng”, “trẻ trung, có sức sống”, “biết quan tâm người khác”…

Tôi nhìn thấy rõ lúc anh ta đẩy cô ta, tay còn đặt lên eo cô.

Còn Tiền Vân Vân thì tươi cười duyên dáng, nụ cười mang đầy ẩn ý.

Nghe anh ta nói mà tôi suýt bật cười.

Tìm “trợ lý” hay tìm “tình nhân”, hả Tôn Dương?

Tôi không nhìn cô gái kia nữa, chỉ hỏi thẳng:

“Anh định làm gì?”

Tôn Dương kéo Tiền Vân Vân lại gần, ngồi xuống mép giường, ghé sát tai tôi nói khẽ:

“Vợ à, em nói đúng – mang thai hộ là phạm pháp. Anh muốn nói chuyện nghiêm túc hơn… em thấy sao?”

Giọng anh ta nghe có vẻ dịu dàng, nhưng ánh mắt thì lạnh và độc như dao.

Tôi sững lại.

Không phải sợ, mà thấy bi thương đến nực cười.

Lần đầu tiên sau nhiều ngày, tôi nghiêm túc hỏi:

“Tôn Dương, nếu tôi không thể sinh con, không sinh được con trai, thì với anh, điều đó quan trọng đến thế sao?”

Anh ta gật đầu, thản nhiên đáp:

“Anh cần người thừa kế sự nghiệp.”

Tôi khẽ cười.

Sự nghiệp? Anh nghĩ mình có “giang sơn” chắc?

Tôi thở dài, thấy anh ta lùi về phía Tiền Vân Vân, rồi nói với cô ta – nhưng rõ ràng là cố ý để tôi nghe:

“Không sao đâu, Vân Vân, vợ anh bị trầm cảm sau phẫu thuật, em biết mà. Cô ấy rời anh không nổi đâu, mình cứ nói chuyện công việc đi.”

Nói rồi, anh ta thản nhiên ngồi xuống cùng cô ta, bàn công chuyện ngay trong phòng bệnh – như thể đây là văn phòng của anh ta.

Nửa tiếng.

Tôi im lặng suốt nửa tiếng, chỉ nhìn hai người họ cười nói, ánh mắt đưa tình.

Trong đầu, mọi ký ức về Tôn Dương lướt qua – tôi từng tin anh ta yêu tôi thật lòng, từng tin vào sự dịu dàng của anh ta, dù giờ mới hiểu, có lẽ khi đó tôi chỉ là công cụ giúp anh ta thành công.

Tôi không tự thương mình. Tôi chỉ thấy – mình đã chọn sai người.

Sau nửa tiếng ấy, tôi đã có quyết định cuối cùng.

Tôi cắt ngang cuộc nói chuyện của họ, lạnh lùng nói:

“Tôn Dương, đừng giả vờ nữa, vô ích thôi.”

“Ly hôn đi – ngay bây giờ.”

5

Căn phòng lập tức rơi vào im lặng.

Tôn Dương nhìn tôi một lúc lâu, rồi nói:

“Phải đến mức này sao?”

Tôi đáp:

“Anh ít nhất cũng hiểu tôi chứ.”

Ánh mắt anh ta vụt trở nên dữ tợn, giọng trầm đè nén:

“Đúng, anh hiểu. Em chẳng phải lúc nào cũng nghĩ không có anh cũng sống tốt sao?”

Nói rồi, anh ta quay sang Tiền Vân Vân, làm ra vẻ đau khổ:

“Thấy chưa, giống hệt anh nói đó. Chúng tôi sớm chẳng còn tình cảm gì, chỉ là vì thương cho sức khỏe cô ấy nên anh vẫn ở lại.”

Tiền Vân Vân gật đầu như bị thôi miên.

Vài tháng trước, anh ta còn tỏ ra dịu dàng chăm sóc tôi; giờ, tôi lại thành quân cờ để anh ta dựng nên hình tượng “người đàn ông tốt” trước mặt người khác.

Tôi nhìn cảnh đó, bỗng thấy buồn cười – và thương hại anh ta hơn là giận.

Người đàn ông này, từ đầu đến cuối, đều sợ bị tôi vượt qua.

Tôi giúp anh ta thì thành “ban ơn”, tôi yêu anh ta lại thành “thương hại”.

Và giờ, đến cả chút cảm tình cuối cùng, anh ta cũng giẫm nát.

Nhưng rồi anh ta rút từ túi ra một xấp giấy – ném lên bàn trước mặt tôi.

Là đơn ly hôn.

Thì ra anh ta đã chuẩn bị từ lâu, chỉ chờ thời điểm thuận tiện để nộp cho tôi.

Giờ tôi hiểu vì sao anh ta lại giận dữ đến thế – vì tôi đã cướp mất quyền chủ động ly hôn của anh ta.

Tôi mỉm cười, nói:

“Được.”

Tôi vừa cầm bút lên thì khựng lại.

Trong bản thỏa thuận ấy, phần tài sản chiếm gần hết nội dung.

Công ty SevenO – thứ tôi cùng anh ta dựng nên – lại đứng tên bố anh ta, nên anh ta không cần chia cho tôi dù chỉ một xu.

Nhưng điều khiến tôi thất vọng nhất, là không có một dòng nào nhắc đến con gái chúng tôi.

Tôi hỏi:

“Hân Hân đâu?”

Anh ta đáp gọn:

“Ký đi, Hân Hân sẽ thuộc về em.”

Tôi gật đầu:

“Được, tôi ký.”

Anh ta mừng ra mặt.

Tôi tiếp lời:

“Đừng vội mừng. Tôi ký giấy xuất viện, không phải giấy ly hôn. Còn ‘trợ lý’ của anh, làm ơn gọi y tá giúp tôi.”

Tôi chống người dậy, uống một ngụm nước, rồi quay sang nhìn hai người họ, cười lạnh:

“Tôn Dương, anh yên tâm. Tan đàn xẻ nghé thì được. Nhưng anh đừng hòng lấy được dù chỉ một xu.”

Nói thật, tôi còn nói nhẹ.

Tôi sẽ khiến người đàn ông này – thất bại hoàn toàn, không bao giờ ngóc đầu lên nổi.

6

Mùa xuân ở miền Nam mang theo hơi lạnh bất ngờ.

Tôi khoác áo dày, ôm Hân Hân, dưới sự giúp đỡ của Hàn Gia, rời bệnh viện, dọn đến căn hộ lớn của cô ấy.

Cả ngày hôm đó, chúng tôi bận rộn sắp xếp chỗ ở và cách chăm con.

Buổi tối, Hàn Gia ngồi bên, lo lắng hỏi:

“Giờ cậu định làm gì tiếp?”

Cô là tiểu thư nhà giàu, tuy chưa từng trải qua chuyện thế này, nhưng thật lòng muốn giúp.

Cả ngày, cô cứ nói tôi có thể ở lại đây bao lâu tùy thích, chỉ là mỗi khi nhắc đến cách đối phó Tôn Dương, lại cúi đầu thở dài.

Tôi ngược lại còn phải trấn an cô:

“Không sao, tớ sắp xếp hết rồi.”

Cô vẫn có vẻ lo.

Tôi cười, khẽ véo má cô:

“Gia Gia, cậu biết không, điều may mắn nhất đời tớ là gặp được mấy đứa bạn như cậu hồi đại học.”

Hàn Gia thở dài, giận mình:

“Đáng tiếc tớ chẳng có chủ ý gì, mắng người ta còn mắng không trôi. Giá mà… giá mà bọn kia ở đây thì tốt.”

Dưới ánh đèn, cô chống cằm, mắt rầu rĩ.

Tôi vươn tay, khẽ kéo tóc tết của cô:

“Cậu chắc chứ? Ai nói họ không đến?”