Hôn Phu Đổi Địa Điểm Cưới, Tôi Chọn Gả Cho Người Khác Ba ngày trước hôn lễ, tôi mới biết Thẩm Diệu đã âm thầm đổi địa điểm tổ chức – từ nhà bà ngoại tôi ở miền Nam, thành tòa lâu đài kiểu Tây Ban Nha mà cô bạn thanh mai của anh ta yêu thích nhất. Tôi chạy đến hỏi anh ta lý do, lại vô tình nghe được cuộc trò chuyện giữa anh và đám bạn: “May mà Đường Đường có mắt nhìn, chứ cưới ở cái nơi quê mùa kia, tôi bị cười cho thối mặt mất.” “Không sợ cô ấy nổi giận, đòi hủy cưới à?” “Hừ, nhà họ Tần đang bên bờ phá sản, cưới tôi là con đường sống duy nhất của cô ta. Cô ta không dám cược đâu.” “Tôi đã cho bên tổ chức sự kiện gọi điện rồi, giờ chắc cô ta đang cuống cuồng đặt lại vé máy bay đấy.” Từng câu từng chữ như dao cứa vào ngực. Tôi cắn môi, tay siết chặt, cuối cùng chỉ biết xoay người rời đi trong lặng lẽ. Ba ngày sau, đám cưới trong mơ vẫn diễn ra như kế hoạch. Tôi không đến. Cũng không đổi vé máy bay. Mà là đứng trong sân nhà bà ngoại, mặc váy cưới, mỉm cười, trao nhẫn cho một người đàn ông khác. Cho đến tận hôm nay, Thẩm Diệu vẫn không hiểu vì sao tôi lại rời bỏ anh ta. Anh ta đâu biết: Tôi cưới anh, không phải vì tiền tài hay địa vị. Mà là vì một tình yêu mù quáng kéo dài suốt mười năm. Nhưng tỉnh mộng rồi, tôi cũng nên có lựa chọn khác – Một con đường chỉ thuộc về chính tôi.

Sáng hôm ấy, ta nhận được một tờ hưu thư. Giấy đỏ chữ đen. Tờ giấy hỷ đỏ thắm, nét mực còn loang. Hắn viết: “Diệp Thanh Tuệ, vô sở xuất, phạm điều thứ nhất trong thất xuất.” Mười năm phu thê, hắn kết cho ta tội “không thể sinh con”. Ta không nói một lời. Trong bếp vẫn còn ấm hơi nồi canh gà ta ninh cho hắn. Ta đi về hậu viện, thu dọn chút đồ đạc của riêng mình — một gói nhỏ, mấy bộ y phục cũ, vài quyển sách đã sờn gáy, cùng một chiếc vòng bạc mẹ ta để lại. “Phu nhân… à không, Diệp nương tử…” Tiểu Đào, nha hoàn theo ta từ khi xuất giá, mắt hoe đỏ, nhìn ta nghẹn ngào. “Đừng khóc.” Ta khẽ vỗ tay nàng, dịu giọng nói: “Thu dọn đồ đi, theo ta thôi.” “Nương tử… người định đi đâu?” “Trời đất bao la, tất có chỗ dung thân.” Ta mang theo Tiểu Đào, ôm gói hành lý nhỏ, từ cửa sau Thẩm phủ mà đi. Ánh nắng buổi sớm chói chang, nhức mắt. Phía sau, cánh cửa son “khoảng” một tiếng khép lại, cắt đứt mười năm phu thê tình nghĩa.

Văn Linh dưới hiên nhà Năm ta 15 tuổi, cùng hai vị tỷ muội trong tộc rút thăm chọn phu quân. Ai rút được thẻ tím, sẽ nhập vương phủ làm trắc phi của Tề vương. Ai rút được thẻ đỏ, sẽ gả cho thứ tử đích xuất của Hộ bộ lang trung. Còn ai rút trúng thẻ đen, tất phải gánh vác hôn ước đời trước, xuất giá cho vị gian thần bị nhà họ Văn nhục nhã từ hôn năm xưa, nay lại quyền khuynh triều dã. Ta biết rõ trong ống thăm có người động tay động chân, dẫu rút thế nào cũng chỉ có thể rơi vào tay ta tấm thẻ đen ấy. Nhưng ta không hề bận tâm. Vì kiếp này, ta sinh ra vốn để gả cho chàng.

Tôi hướng về ống kính nở nụ cười chuyên nghiệp, dùng đũa gắp một miếng dạ dày trộn đỏ au. “Hôm nay tôi sẽ làm món ba sợi trộn lạnh kiểu Tứ Xuyên, nhớ thả tim trước nhé~” Trên màn hình bay qua một loạt bình luận “Muốn ăn quá” và “Nữ streamer xinh thật”. Tôi đang định giới thiệu tiếp thì bỗng có một hàng chữ vàng hiện lên: “Có người sau cửa sổ của cô.” Tay tôi run lên, miếng dạ dày rơi trở lại đĩa. Tôi quay đầu nhìn ra cửa sổ sát đất phía sau – chỉ có bóng đêm và hình phản chiếu của chính mình. “Nhìn nhầm rồi chăng?” Tôi mỉm cười với ống kính. “Có lẽ là bóng cây thôi.”

Trời Vẫn Nắng Sau Khi Chia Tay Anh Ngày cưới, trợ lý riêng của chồng tôi cố tình tìm lý do kéo tôi ra ngoài. Trong lúc tôi còn đang mặc váy cưới, cô ta đã leo lên sân khấu, diễn một màn “cướp chú rể” đầy kịch tính. Chồng tôi phát hiện ra nhưng không những không ngăn cản, mà còn nắm tay cô ta, mười ngón đan xen, ánh mắt nồng nàn, cùng cô ta hoàn thành nốt nghi lễ kết hôn trong tiếng vỗ tay chúc mừng. Tôi vừa định lên tiếng chất vấn thì anh ta lại mắng tôi xối xả: “Em tự đến trễ, lỡ mất giờ lành, chẳng lẽ bắt khách khứa phải chờ em à? Đừng có ích kỷ như vậy!” “Chuyện hôm nay là Nhu Nhu cũng vì giúp chúng ta chuẩn bị hôn lễ. Em đừng được lợi còn tỏ vẻ. Cùng lắm anh sẽ tổ chức bù cho em một lễ cưới khác!” Bạn bè đều há hốc mồm, tưởng tôi sẽ nổi điên vì những lời lẽ kỳ quặc đó. Tôi chỉ gật đầu, nói anh nói đúng. Thấy tôi bình tĩnh, anh ta càng đắc ý, hứa sẽ “dành thời gian” làm bù một đám cưới cho tôi. Nhưng anh ta hình như quên mất, hôm qua chúng tôi vừa ký xong giấy ly hôn.

Sau khi phẫ/u thu/ật c/ắt bỏ t/ử c/ung thành công, chồng tôi – Tôn Dương, cùng bố mẹ chồng đứng quanh giường bệnh, vẻ mặt ai nấy đều gượng gạo, chẳng nói chẳng rằng. Mãi đến khi mẹ chồng – người vốn hay đanh đá, độ/c miệ/ng cười khan một tiếng, lên tiếng phá vỡ sự im lặng: “Tiểu Kỳ à, giờ ph/ẫu thu/ật xong rồi… con có tính toán gì cho sau này chưa?” Tôi hơi ngẩn ra, đáp theo bản năng: “Tính gì được nữa, tất nhiên là phải tĩnh dưỡng, hồi phục sức khỏe chứ ạ?” Nhưng nhìn vẻ mặt bà ta, tôi biết câu hỏi này không đơn giản chỉ là quan tâm. Tôi ngẩng đầu nhìn thẳng, hỏi lại: “Mẹ có ý gì sao?” Bà ta nhìn sang chồng tôi rồi lại liếc bố chồng, chần chừ nói: “Tiểu Kỳ à, tuy ca m/ổ thành công, nhưng… nhà mình giờ vẫn chưa có con trai. Tôn Dương còn trẻ, mẹ nghĩ” “Nghĩ gì ạ” Tôi ngắt lời, giọng đã mang theo tức giận,“Đừng nói chuyện con trai nữa được không? Tôi thế này rồi, chẳng lẽ mẹ còn định cầu thần khấn Phật giúp tôi mọc lại t/ử c/ung à?” Tôn Dương chau mày, rút đ/iếu th/uốc châm lửa, giọng trầm thấp: “Tiểu Kỳ, em đừng nói chuyện với mẹ như thế, phải biết điều một chút.” Tôi sững lại một giây, rồi bật cười, cười đến run người. “Tôn Dương, hai năm trước khi sinh Hân Hân, chính anh bảo chúng ta chỉ cần một đứa con gái, một nhà ba người là đủ. Anh nói không muốn tôi chịu khổ thêm lần nào nữa.Giờ tôi mất cả tử cung, anh lại bảo tôi biết điều?” Anh ta ngậm thu/ốc, ánh mắt lạnh như băng: “Anh không có ý đó. Chẳng qua… cha mẹ anh sốt ruột thôi. Không có con trai, sau này ai phụng dưỡng chúng ta?” Tôi nhìn anh ta, lòng chỉ thấy buồn cười. Là vì chúng ta kiếm chưa đủ tiền, hay vì con gái chúng ta chắc chắn sẽ bất hiếu? Lúc ấy, bố chồng ho khan một tiếng, ra vẻ uy nghiêm: “Được rồi, đừng cãi nữa. Tôn Dương, con phải tôn trọng vợ. Với lại, chúng ta chẳng đã bàn qua giải pháp rồi sao?” Tôi ngẩng đầu nhìn, ti/m thoáng lạnh đi một nhịp. Giải pháp? Tôi chờ xem họ còn định nói ra thứ “giải pháp” nào nữa. Quả nhiên, ông ta nắm tay tôi, giọng đầy vẻ “thương lượng”: “Tiểu Kỳ này, nếu con đồng ý, để Tôn Dương đi tìm người mang thai hộ, không phải là ổn cả sao” Tôi ch/ết lặng. Đến lúc này, tôi mới thật sự hiểu: đáy của tuyệt vọng, hóa ra còn có thể sâu hơn. Tôi – Trương Tiểu Kỳ, 31 tuổi. Mùa hè năm nay, tôi được chẩn đoán mắc u/ng th/ư c/ổ t/ử c/ung. Trước khi ph/ẫu th/uật, gia đình chồng còn khuyên tôi ráng sinh thêm một đứa con trai rồi hãy chữa trị. Tôi dứt khoát từ chối, chọn phẫ/u thu/ật ngay. Và đây – ngày đầu tiên sau khi mất đi t/ử cun/g, tôi chỉ mong nhanh khỏe lại để ôm con gái hai tuổi vào lòng, dành trọn tình yêu cho con bé. Nhưng họ lại tụ tập quanh giường bệnh của tôi, ép tôi đồng ý để chồng đi với người khác sinh con. Tôi cố giữ bình tĩnh hỏi: “Hân Hân đâu? Ai đang trông con?” “Không đồng ý thì khỏi gặp con nữa.” Tôn Dương dập điế/u th/uốc, giọng lạnh đến đáng sợ. Lúc ấy, tôi nhìn thấy trong mắt anh ta ánh sáng đắc thắng ánh sáng của kẻ cho rằng mình đã hoàn toàn nắm quyền. Tôi chỉ thấy buồn nôn. Chiều hôm đó, tôi gọi điện báo cảnh sát. Hồi mới cưới, tôi và Tôn Dương từng yêu nhau thật lòng. Tôi sinh ra trong gia đình đơn thân, cha rượu chè, bạ/o hành, nên tôi thề sẽ tự cứu lấy đời mình. Sau khi tốt nghiệp, tôi đến Thượng Hải làm trong ngành thời trang, gặp Tôn Dương – một nhà thiết kế mới vào nghề. Chúng tôi yêu, rồi cưới. Sau cưới, tôi giúp anh ta từ bản thiết kế, ý tưởng, đối ngoại, giao tiếp khách hàng – tất cả đều có bàn tay tôi. Nhờ thế, thương hiệu nữ trang “SevenO” – lấy theo tên hai vợ chồng nhanh chóng nổi tiếng, có tháng doanh thu hàng chục triệu. Nhưng khi tôi rời công ty, sang một thương hiệu khác làm trưởng nhóm thiết kế, anh ta bắt đầu ghen ghét, cho rằng tôi đang “giành khách hàng của chồng”. Tôi từng nghĩ anh ta chỉ sĩ diện. Giờ mới hiểu – trong mắt Tôn Dương, tôi chưa bao giờ là bạn đồng hành, chỉ là phụ thuộc phẩm của anh ta.

Thái tử gia Kinh Thành không thích tôi, còn công khai tuyên bố sẽ không cưới tôi. Trước mặt người khác, tôi rơi nước mắt. Sau lưng, tôi bao nuôi một chàng trai trẻ đẹp, thân hình nóng bỏng. Cậu trai ấy vừa đẹp trai, vừa ngoan ngoãn, hơn nữa còn rất “giỏi giang”, tôi thật sự rất thích. Nhưng khi ngày cưới với Thái tử gia sắp đến gần, dù trong lòng không nỡ, tôi vẫn nói lời chia tay. Lý do là — anh ta “kỹ thuật quá tệ”. Sau đó, tôi chặn hết liên lạc, biến mất hoàn toàn khỏi thế giới của anh ta. Đến khi tôi chính thức gặp mặt vị hôn phu – Thái tử gia Kinh Thành ấy. Chàng trai đẹp mà tôi từng bao nuôi lại đang ngồi ở vị trí vốn thuộc về Thái tử gia. Anh ta nghiêng người tới gần tôi – đang bối rối hoảng hốt – khóe môi mang theo nụ cười nửa như trêu chọc, nửa như nguy hiểm: “Có người nói tôi ‘kỹ thuật tệ’? Vậy sau này vị hôn thê đây phải giúp tôi luyện tập nhiều hơn rồi.”

Bề ngoài tôi là một học sinh xuất sắc. Sau lưng lại là một kẻ háo sắc thích trêu chọc “đại ca trường”. Trong mắt thầy cô và bạn bè, tôi là “linh châu” – viên ngọc sáng. Còn trong mắt đại ca trường, tôi là “ma đồng” – đứa nhóc quỷ quái. Sau này, lên năm ba trung học, bài vở quá nhiều, tôi không còn thời gian chọc cậu ta nữa. Đại ca trường lại sốt ruột: “Sao câu cá mới nửa chừng đã ngừng rồi hả?” Cậu ta đỏ mặt, kéo phắt áo đồng phục ra: “Không phải cô muốn xem cơ bụng tôi à? Sờ đi, cơ nào cũng được hết!”

Trăng Tròn, Gối Lạnh Đêm tân hôn, chồng tôi biến mất không một lời. Tôi hoảng loạn tìm khắp nơi, mãi đến khi vô tình lướt WeChat, mới thấy bài đăng của cô thanh mai trúc mã của anh ta. “Đêm Trung Thu đoàn viên, cả nhà phải ở bên nhau mới trọn vẹn! Năm nay vẫn là Thành Vũ ngoan hiếu nhất!” Dưới bài đăng là tấm ảnh chụp chồng tôi – Lục Thành Vũ, đang tươi cười ngồi giữa cha mẹ của Trác Tuyết. Trên mặt anh ta, lớp trang điểm cưới vẫn còn nguyên. Chỉ có dấu son môi tôi để lại nơi khóe môi, đã bị lau sạch đến không còn dấu vết. Trác Tuyết còn cố tình bình luận một câu đầy mùi khiêu khích: “Chị em ơi, nhất định phải thử loại dầu tẩy trang này nhé, thật sự có thể xóa sạch mọi vết bẩn!” Ngay lập tức, Lục Thành Vũ trả lời: “Gửi link cho anh, anh mua tặng mẹ một chai.” Tôi nhìn dòng chữ mà lòng lạnh ngắt. Ngón tay còn chưa kịp bấm like, ngoài cửa đã vang lên tiếng ồn ào — nhóm bạn thân cười nói bước vào, hò hét rằng đã đến giờ náo động phòng. Họ nhìn tôi, rồi lại nhìn sang chiếc giường cưới bên cạnh — gối bên anh ta trống trơn, lạnh lẽo. Không khí trong phòng đông cứng lại. Tôi tháo bỏ chiếc váy cưới nặng nề, đứng thẳng dậy, giọng điềm nhiên: “Đừng đứng đực ra thế. Lục Thành Vũ và cô thanh mai của anh ta đang ‘động phòng’ bên nhà họ Trác kìa. Muốn náo động phòng thì qua đó, náo cho đủ đôi luôn đi.” Tôi nói xong, khẽ mỉm cười. Đêm Trung Thu năm ấy, trăng tròn vằng vặc — chỉ có trái tim tôi là rạn nứt.

Dấu Hiệu Đặc Biệt Kẻ thù không đội trời chung của tôi vừa mới phân hoá xong đã điên loạn cắn người. Cậu ta nói muốn chịu trách nhiệm. Tôi chột dạ, trốn trong phòng học trống. Cậu ta gõ cửa nói: “Buổi sáng tôi phát điên, cắn một người. Thầy cô bảo cậu biết đó là ai. Nói cho tôi biết, kỳ thi này tôi sẽ để cậu đứng hạng nhất.” Tuyến thể bị cắn của tôi âm ỉ nóng lên. Tôi hỏi: “Alpha nói là làm, cậu thật sự để tôi đứng hạng nhất?” Anh ta nghiến răng nói: “Làm, chắc chắn làm.”

Thiên Kim Thật Trở Về Năm tôi ngây ngô và nhát gan nhất, tôi được bố mẹ nhà hào môn tìm về. Trên xe, tôi khóc òa lên. Bố mẹ tưởng tôi mừng đến phát đ/iên, nước mắt tuôn rơi vì xúc động. Thực ra, tôi sợ hãi. Đọc quá nhiều truyện về “Thiên kim thật – giả”, cô con gái ruột trở về nhà thường chẳng được lòng ai, tất cả mọi người đều thiên vị cô con gái giả được nuôi dưỡng từ bé. Thiên kim thật thì bị ghẻ lạnh, ng/ược đ/ãi, thậm chí bị m/ổ lấy th/ận, m/oi tim. Ngôi nhà mới như một hang ổ m/a q/uỷ. Tôi vô cùng sợ hãi.

Khi Đích Tỷ Tráo Kiệu Hoa, Ta Chỉ Mỉm Cười Ngày xuất giá, đích tỷ giở trò tráo kiệu hoa cùng ta. Ta bị đưa đến làm mẹ kế nhà người, còn nàng gả vào Trạng nguyên phủ. Ngày gặp lại, nàng đang mang thai, còn ta thì đang cãi nhau nảy lửa với con riêng của chồng. Nhìn nàng mỉm cười đắc ý như đã toại nguyện, ta cũng khẽ cong môi. Kẻ tưởng mình đẩy được tai ương sang người khác, nào ngờ, sau lưng chẳng phải có người âm thầm đẩy thuyền theo nước đó sao?