Sau khi phẫ/u thu/ật c/ắt bỏ t/ử c/ung thành công, chồng tôi – Tôn Dương, cùng bố mẹ chồng đứng quanh giường bệnh, vẻ mặt ai nấy đều gượng gạo, chẳng nói chẳng rằng. Mãi đến khi mẹ chồng – người vốn hay đanh đá, độ/c miệ/ng cười khan một tiếng, lên tiếng phá vỡ sự im lặng: “Tiểu Kỳ à, giờ ph/ẫu thu/ật xong rồi… con có tính toán gì cho sau này chưa?” Tôi hơi ngẩn ra, đáp theo bản năng: “Tính gì được nữa, tất nhiên là phải tĩnh dưỡng, hồi phục sức khỏe chứ ạ?” Nhưng nhìn vẻ mặt bà ta, tôi biết câu hỏi này không đơn giản chỉ là quan tâm. Tôi ngẩng đầu nhìn thẳng, hỏi lại: “Mẹ có ý gì sao?” Bà ta nhìn sang chồng tôi rồi lại liếc bố chồng, chần chừ nói: “Tiểu Kỳ à, tuy ca m/ổ thành công, nhưng… nhà mình giờ vẫn chưa có con trai. Tôn Dương còn trẻ, mẹ nghĩ” “Nghĩ gì ạ” Tôi ngắt lời, giọng đã mang theo tức giận,“Đừng nói chuyện con trai nữa được không? Tôi thế này rồi, chẳng lẽ mẹ còn định cầu thần khấn Phật giúp tôi mọc lại t/ử c/ung à?” Tôn Dương chau mày, rút đ/iếu th/uốc châm lửa, giọng trầm thấp: “Tiểu Kỳ, em đừng nói chuyện với mẹ như thế, phải biết điều một chút.” Tôi sững lại một giây, rồi bật cười, cười đến run người. “Tôn Dương, hai năm trước khi sinh Hân Hân, chính anh bảo chúng ta chỉ cần một đứa con gái, một nhà ba người là đủ. Anh nói không muốn tôi chịu khổ thêm lần nào nữa.Giờ tôi mất cả tử cung, anh lại bảo tôi biết điều?” Anh ta ngậm thu/ốc, ánh mắt lạnh như băng: “Anh không có ý đó. Chẳng qua… cha mẹ anh sốt ruột thôi. Không có con trai, sau này ai phụng dưỡng chúng ta?” Tôi nhìn anh ta, lòng chỉ thấy buồn cười. Là vì chúng ta kiếm chưa đủ tiền, hay vì con gái chúng ta chắc chắn sẽ bất hiếu? Lúc ấy, bố chồng ho khan một tiếng, ra vẻ uy nghiêm: “Được rồi, đừng cãi nữa. Tôn Dương, con phải tôn trọng vợ. Với lại, chúng ta chẳng đã bàn qua giải pháp rồi sao?” Tôi ngẩng đầu nhìn, ti/m thoáng lạnh đi một nhịp. Giải pháp? Tôi chờ xem họ còn định nói ra thứ “giải pháp” nào nữa. Quả nhiên, ông ta nắm tay tôi, giọng đầy vẻ “thương lượng”: “Tiểu Kỳ này, nếu con đồng ý, để Tôn Dương đi tìm người mang thai hộ, không phải là ổn cả sao” Tôi ch/ết lặng. Đến lúc này, tôi mới thật sự hiểu: đáy của tuyệt vọng, hóa ra còn có thể sâu hơn. Tôi – Trương Tiểu Kỳ, 31 tuổi. Mùa hè năm nay, tôi được chẩn đoán mắc u/ng th/ư c/ổ t/ử c/ung. Trước khi ph/ẫu th/uật, gia đình chồng còn khuyên tôi ráng sinh thêm một đứa con trai rồi hãy chữa trị. Tôi dứt khoát từ chối, chọn phẫ/u thu/ật ngay. Và đây – ngày đầu tiên sau khi mất đi t/ử cun/g, tôi chỉ mong nhanh khỏe lại để ôm con gái hai tuổi vào lòng, dành trọn tình yêu cho con bé. Nhưng họ lại tụ tập quanh giường bệnh của tôi, ép tôi đồng ý để chồng đi với người khác sinh con. Tôi cố giữ bình tĩnh hỏi: “Hân Hân đâu? Ai đang trông con?” “Không đồng ý thì khỏi gặp con nữa.” Tôn Dương dập điế/u th/uốc, giọng lạnh đến đáng sợ. Lúc ấy, tôi nhìn thấy trong mắt anh ta ánh sáng đắc thắng ánh sáng của kẻ cho rằng mình đã hoàn toàn nắm quyền. Tôi chỉ thấy buồn nôn. Chiều hôm đó, tôi gọi điện báo cảnh sát. Hồi mới cưới, tôi và Tôn Dương từng yêu nhau thật lòng. Tôi sinh ra trong gia đình đơn thân, cha rượu chè, bạ/o hành, nên tôi thề sẽ tự cứu lấy đời mình. Sau khi tốt nghiệp, tôi đến Thượng Hải làm trong ngành thời trang, gặp Tôn Dương – một nhà thiết kế mới vào nghề. Chúng tôi yêu, rồi cưới. Sau cưới, tôi giúp anh ta từ bản thiết kế, ý tưởng, đối ngoại, giao tiếp khách hàng – tất cả đều có bàn tay tôi. Nhờ thế, thương hiệu nữ trang “SevenO” – lấy theo tên hai vợ chồng nhanh chóng nổi tiếng, có tháng doanh thu hàng chục triệu. Nhưng khi tôi rời công ty, sang một thương hiệu khác làm trưởng nhóm thiết kế, anh ta bắt đầu ghen ghét, cho rằng tôi đang “giành khách hàng của chồng”. Tôi từng nghĩ anh ta chỉ sĩ diện. Giờ mới hiểu – trong mắt Tôn Dương, tôi chưa bao giờ là bạn đồng hành, chỉ là phụ thuộc phẩm của anh ta.

Trời Vẫn Nắng Sau Khi Chia Tay Anh Ngày cưới, trợ lý riêng của chồng tôi cố tình tìm lý do kéo tôi ra ngoài. Trong lúc tôi còn đang mặc váy cưới, cô ta đã leo lên sân khấu, diễn một màn “cướp chú rể” đầy kịch tính. Chồng tôi phát hiện ra nhưng không những không ngăn cản, mà còn nắm tay cô ta, mười ngón đan xen, ánh mắt nồng nàn, cùng cô ta hoàn thành nốt nghi lễ kết hôn trong tiếng vỗ tay chúc mừng. Tôi vừa định lên tiếng chất vấn thì anh ta lại mắng tôi xối xả: “Em tự đến trễ, lỡ mất giờ lành, chẳng lẽ bắt khách khứa phải chờ em à? Đừng có ích kỷ như vậy!” “Chuyện hôm nay là Nhu Nhu cũng vì giúp chúng ta chuẩn bị hôn lễ. Em đừng được lợi còn tỏ vẻ. Cùng lắm anh sẽ tổ chức bù cho em một lễ cưới khác!” Bạn bè đều há hốc mồm, tưởng tôi sẽ nổi điên vì những lời lẽ kỳ quặc đó. Tôi chỉ gật đầu, nói anh nói đúng. Thấy tôi bình tĩnh, anh ta càng đắc ý, hứa sẽ “dành thời gian” làm bù một đám cưới cho tôi. Nhưng anh ta hình như quên mất, hôm qua chúng tôi vừa ký xong giấy ly hôn.

Tôi hướng về ống kính nở nụ cười chuyên nghiệp, dùng đũa gắp một miếng dạ dày trộn đỏ au. “Hôm nay tôi sẽ làm món ba sợi trộn lạnh kiểu Tứ Xuyên, nhớ thả tim trước nhé~” Trên màn hình bay qua một loạt bình luận “Muốn ăn quá” và “Nữ streamer xinh thật”. Tôi đang định giới thiệu tiếp thì bỗng có một hàng chữ vàng hiện lên: “Có người sau cửa sổ của cô.” Tay tôi run lên, miếng dạ dày rơi trở lại đĩa. Tôi quay đầu nhìn ra cửa sổ sát đất phía sau – chỉ có bóng đêm và hình phản chiếu của chính mình. “Nhìn nhầm rồi chăng?” Tôi mỉm cười với ống kính. “Có lẽ là bóng cây thôi.”

Văn Linh dưới hiên nhà Năm ta 15 tuổi, cùng hai vị tỷ muội trong tộc rút thăm chọn phu quân. Ai rút được thẻ tím, sẽ nhập vương phủ làm trắc phi của Tề vương. Ai rút được thẻ đỏ, sẽ gả cho thứ tử đích xuất của Hộ bộ lang trung. Còn ai rút trúng thẻ đen, tất phải gánh vác hôn ước đời trước, xuất giá cho vị gian thần bị nhà họ Văn nhục nhã từ hôn năm xưa, nay lại quyền khuynh triều dã. Ta biết rõ trong ống thăm có người động tay động chân, dẫu rút thế nào cũng chỉ có thể rơi vào tay ta tấm thẻ đen ấy. Nhưng ta không hề bận tâm. Vì kiếp này, ta sinh ra vốn để gả cho chàng.

Sáng hôm ấy, ta nhận được một tờ hưu thư. Giấy đỏ chữ đen. Tờ giấy hỷ đỏ thắm, nét mực còn loang. Hắn viết: “Diệp Thanh Tuệ, vô sở xuất, phạm điều thứ nhất trong thất xuất.” Mười năm phu thê, hắn kết cho ta tội “không thể sinh con”. Ta không nói một lời. Trong bếp vẫn còn ấm hơi nồi canh gà ta ninh cho hắn. Ta đi về hậu viện, thu dọn chút đồ đạc của riêng mình — một gói nhỏ, mấy bộ y phục cũ, vài quyển sách đã sờn gáy, cùng một chiếc vòng bạc mẹ ta để lại. “Phu nhân… à không, Diệp nương tử…” Tiểu Đào, nha hoàn theo ta từ khi xuất giá, mắt hoe đỏ, nhìn ta nghẹn ngào. “Đừng khóc.” Ta khẽ vỗ tay nàng, dịu giọng nói: “Thu dọn đồ đi, theo ta thôi.” “Nương tử… người định đi đâu?” “Trời đất bao la, tất có chỗ dung thân.” Ta mang theo Tiểu Đào, ôm gói hành lý nhỏ, từ cửa sau Thẩm phủ mà đi. Ánh nắng buổi sớm chói chang, nhức mắt. Phía sau, cánh cửa son “khoảng” một tiếng khép lại, cắt đứt mười năm phu thê tình nghĩa.

Dưới Tán Hoa Đào Gả cho Tống Nhàn được 2 năm, hắn mời một bà đồng đến phủ. Bà đồng chỉ tay về phía tây nam hậu viện, nói kẻ ở nơi ấy khắc cả nhà. Vậy là ta mang tiếng “kẻ khắc toàn gia”, bị Tống gia lấy hai trăm lượng ngân phiếu cùng một tờ khế đất, đuổi tới một trang điền xa xôi. Chốn ấy mười dặm quanh không bóng người, chung quanh mười mẫu đất bỏ hoang, chẳng ai cày cấy. Ta lại vui mừng khôn xiết – Tống gia thật là nhà tốt bụng. Chẳng phải chính là cuộc sống điền viên ta hằng mong sao!

Hôn Phu Đổi Địa Điểm Cưới, Tôi Chọn Gả Cho Người Khác Ba ngày trước hôn lễ, tôi mới biết Thẩm Diệu đã âm thầm đổi địa điểm tổ chức – từ nhà bà ngoại tôi ở miền Nam, thành tòa lâu đài kiểu Tây Ban Nha mà cô bạn thanh mai của anh ta yêu thích nhất. Tôi chạy đến hỏi anh ta lý do, lại vô tình nghe được cuộc trò chuyện giữa anh và đám bạn: “May mà Đường Đường có mắt nhìn, chứ cưới ở cái nơi quê mùa kia, tôi bị cười cho thối mặt mất.” “Không sợ cô ấy nổi giận, đòi hủy cưới à?” “Hừ, nhà họ Tần đang bên bờ phá sản, cưới tôi là con đường sống duy nhất của cô ta. Cô ta không dám cược đâu.” “Tôi đã cho bên tổ chức sự kiện gọi điện rồi, giờ chắc cô ta đang cuống cuồng đặt lại vé máy bay đấy.” Từng câu từng chữ như dao cứa vào ngực. Tôi cắn môi, tay siết chặt, cuối cùng chỉ biết xoay người rời đi trong lặng lẽ. Ba ngày sau, đám cưới trong mơ vẫn diễn ra như kế hoạch. Tôi không đến. Cũng không đổi vé máy bay. Mà là đứng trong sân nhà bà ngoại, mặc váy cưới, mỉm cười, trao nhẫn cho một người đàn ông khác. Cho đến tận hôm nay, Thẩm Diệu vẫn không hiểu vì sao tôi lại rời bỏ anh ta. Anh ta đâu biết: Tôi cưới anh, không phải vì tiền tài hay địa vị. Mà là vì một tình yêu mù quáng kéo dài suốt mười năm. Nhưng tỉnh mộng rồi, tôi cũng nên có lựa chọn khác – Một con đường chỉ thuộc về chính tôi.

Oán lộ nan tẩu diệc yếu tẩu Hoàng đế đã rước Bạch Nguyệt Quang của hắn trở về. Nàng ta giết thị nữ của ta, dìm chết hài tử của ta. Vậy mà vẫn ung dung cao quý. Còn ta chỉ tát nàng một cái liền bị phế hậu, hủy dung. Ta tuyệt vọng mà chết. Một lần nữa mở mắt, ta trở về lúc chưa gả cho hắn. Đời này, ta phải đem tất cả nỗi đau kiếp trước, ngàn lần vạn lần trả lại cho bọn họ.

Tinh Hà Sơn Xuyên Tôi đã bị trói buộc với một hệ thống truyện ngược tâm. Khi công lược được nửa đường, hệ thống tạch mất, tiền thưởng cũng bay sạch, tôi phát đ/iên. Ngày hệ thống tạch, đó là sinh nhật của Nhan Dao. Cố Thần Xuyên và Nhan Dao ôm nhau, hôn nhau giữa rừng hoa hồng trắng nở rộ. Cứ như thể người mang tên còn lại trong giấy đăng ký kết hôn của anh ta không phải là tôi vậy. Lãng mạn hết chỗ nói! Tôi cảm động sâu sắc, bật livestream và xông thẳng vào. “Đúng đúng, đây chính là ngôi sao cưng Nhan Dao của mấy người.” “Người hôn cô ta là ai? Là chồng tôi đấy! Bất ngờ chưa?” “Cảm ơn đại ca top 1 đã tặng phi tiễn xuyên mây, bạn mới vào phòng livestream nhớ bấm theo dõi, đạt một triệu lượt thích tôi sẽ bảo hai người họ ‘môi chạm môi’ cho mọi người xem lần nữa.” Mặt Cố Thần Xuyên, ngay lập tức, xanh lè.

Diệc Tư Quân Đích tỷ đời trước khi nhập cung phong Hậu, từng cúi đầu căn dặn: “A Đinh, ta không còn ở đây, muội phải tự bảo vệ mình.” Ta đẫm lệ đáp lời. Năm năm sau, Hoàng hậu thất sủng, bị gian thần h/ãm h/ại thất tiết, đêm ấy liền th/ắt c/ổ t/ự v/ẫn. Thiên tử hạ chiếu, phế Hậu Mạnh thị vô đức, khắp thành không được mặc đồ tang. Ta thay mặt Mạnh gia xin tội, nhờ dung mạo tuyệt sắc mà được bệ hạ đưa vào cung, sủng ái khắp lục cung. Ngày cùng Thiên tử ch/ôn thân trong biển lửa, hắn giận dữ s/iết cổ ta: “Trẫm đối đãi Mạnh gia các ngươi không tệ, vì cớ gì, trẫm còn chưa truy cứu chuyện phế Hậu thất tiết kia!” Ta mặc cho lửa ch/áy khắp thân, như chẳng hề hay biết, khẽ đáp: “Ta truy cứu.” Sống lại, ta đã trở về ngày đích tỷ nhập cung. Nàng xoa đầu ta, rồi quay lưng bước vào chốn thâm cung ă/n th/ịt ng/ười ấy. Ta trút bỏ gấm vóc trang sức, quay lưng bước vào quân doanh đổ m/áu kia. — Ta muốn xem, khi ta dẫn binh vây kín hoàng thành, tên cẩu Hoàng đế kia còn dám thốt lên hai chữ “Phế Hậu” không.

Tỷ tỷ ta gả cho Thái tử Còn ta, lại gả cho vị Tiểu tướng quân kinh thành năm xưa, kẻ từng ngày đêm tâm niệm chỉ có một mình nàng. Mười năm sau, Thái tử đăng cơ xưng đế, lại chỉ sủng ái bạch nguyệt quang trong lòng, bỏ mặc tỷ tỷ nơi thâm cung lạnh lẽo, thậm chí còn truyền ra tin muốn phế hậu. Còn vị Tiểu tướng quân năm ấy ăn chơi phóng đãng, sau khi thành hôn lại tựa hồ thay da đổi cốt: không chỉ trở thành Trấn Bắc Đại tướng quân, còn phát minh ra kỹ nghệ chế tạo thủy tinh, khiến biên thương hưng thịnh. Nhờ đó, ta cũng được dân gian tôn xưng là “Thần nữ”. Tái ngộ, đã là ngày hắn suất lĩnh đại quân tiến kinh, bức cung đoạt vị, muốn tự lập làm đế. Hôm quân phá Hoàng thành, ta trong cung sâu mới gặp lại tỷ tỷ — gầy gò, tiều tụy, ánh mắt chất chứa oán hận. Nàng cười lạnh: “Hắn sắp xưng đế, mà bên cạnh vẫn chỉ có ngươi một người thôi sao?” “Năm xưa rõ ràng hắn thề sống chết chỉ cưới ta, cớ sao cuối cùng phúc phận lại rơi xuống thân ngươi?” Nói đoạn, tỷ tỷ phóng hỏa thiêu cung, muốn cùng ta đồng quy vu tận. Lần nữa mở mắt, ta lại quay về năm đó — khi hai nhà vừa định thân.

Lần Thứ 100 Cha tôi từng là anh hùng — ông lao xuống sông cứu một cô gái đuối nước và không bao giờ trở về nữa. Nhưng từ ngày ông mất, tôi lại trở thành “đứa con bất hiếu” nổi tiếng khắp thành phố. Bởi vì, mỗi tháng tôi đều đến mộ ông… và đập vỡ bia mộ ấy. Tôi đã làm điều đó suốt chín mươi chín lần. Đến lần thứ một trăm, khi chiếc búa vừa giơ lên, tôi bị bắt. Mẹ tôi khóc đến khàn cả giọng, cầu xin mọi người tha thứ cho “đứa con gái phát điên vì đau đớn mất cha”. Còn tôi, chỉ nói với luật sư của mình đúng một câu: “Muốn biết sự thật không?” “Hãy khôi phục toàn bộ những tập tin mã hóa bị xóa trong máy tính của cha tôi — đặc biệt là thư mục mang tên ‘Con bướm của tôi’.” … Ánh đèn chói lòa trong phòng thẩm vấn khiến mắt tôi gần như không mở nổi. Luật sư Tô Âm ngồi đối diện, gương mặt chuyên nghiệp của cô thoáng hiện vẻ khó hiểu: “Cha cô là người hùng, chết khi cứu người. Chu Phù, tại sao cô lại làm như thế?”